Sou uma leitora voraz. Há alturas em que leio mais, outras menos, mais depressa ou mais devagar, com mais ou menos paixão, mas os livros estão sempre presentes.
Os critérios de escolha prendem-se muito com o momento. E se nem todos os bestsellers me entusiasmam, também não fujo deles como se tivessem alguma doença contagiosa.
Miguel Sousa Tavares, José Rodrigues dos Santos são bons exemplos. São campeões de vendas, os críticos ignoram-nos, eu gosto de os ler. E leio. E continuo a ler. E não sendo obras-primas da literatura, distraem-me durante uns dias e cumprem a sua função. Porque há livros que servem para nos entreter. Porque há alturas em que nos apetece adoptar uma atitude mas passiva, absorver, receber sem termos de dar demasiado de nós. Porque é legítimo. Porque nem todos os autores têm de ser escritores.
Claro que também há autores que nunca li, não quero ler, e com os quais embirro solenemente.
É uma questão pessoal. É o caso de Nicholas Sparks, Stephenie Meyer e Margarida Rebelo Pinto. Digamos que é antipatia visceral e não há nada a fazer...
Há autores que li há uns anos atrás, na altura gostei, e que agora não me dizem nada. Paulo Coelho, por exemplo. Quando li "Brida", fiquei deslumbrada. Depois o deslumbramento foi-se transformando em enfado e depois em... indiferença. A razão é simples: o que considerava uma leitura introspectiva passou a saber-me a receita-para-a felicidade-instantânea-confeccionada-com-ingredientes-insípidos-que-não-passam-de-lugares-comuns.
Porquê esta mudança? - A razão é simples: vamos ganhando experiência como leitores, tornamo-nos mais exigentes.
Além disso, o gosto vai-se refinando. Sim, porque o gosto também se educa.
